Сожженная им, возрожденная звездой

Первое, что ощутила Эвелина, — это запах. Едкий, химический, удушающий. Это был запах ее собственной сгорающей дотла жизни.

Она ахнула, ее легкие сжались от вторжения кислорода. Пластиковая маска была плотно прижата к ее лицу, резиновый уплотнитель впивался в скулы. Она резко открыла глаза, но мир расплывался в мигающих красных огнях и стерильном металлическом потолке машины скорой помощи.

— Мэм? Вы меня слышите?

Голос был громким, слишком близким. В поле зрения появилось лицо — молодой фельдшер, на лбу которого выступили капельки пота. Он проверял зрачки Эвелины фонариком, который ощущался как игла, вонзающаяся в ее мозг.

— Мэм, постарайтесь сохранять спокойствие. Вы надышались дымом. Мы везем вас в Маунт-Синай.

Эвелина попыталась заговорить, задать вопрос, который кричал в ее груди, но горло саднило, будто с него содрали слизистую. Все, что вырвалось наружу, — это сухой, отрывистый кашель со вкусом пепла.

— Имя? — спросил фельдшер, его ручка зависла над планшетом. — Нам нужно имя и контакт для экстренной связи.

Эвелина подняла дрожащую руку. Ее кожа под резким светом казалась серой, измазанной сажей. Она указала на столик, где лежал ее телефон. В идеале он должен был расплавиться, уничтоженный, как и все остальное в пентхаусе. Но он был там, экран, покрытый паутиной трещин, но все еще светящийся слабым, насмешливым светом.

Фельдшер взял его.

— Это ваш муж? Владислав?

Эвелина один раз кивнула. От этого движения по шее пронзила острая боль.

Он нажал кнопку вызова. Эвелина наблюдала за его лицом. Она считала секунды в ритме своего неровного сердцебиения. Раз. Два. Три.

Фельдшер отнял телефон от уха, нахмурившись.

— Голосовая почта.

Он попробовал еще раз.

— Это Экстренные службы, звоним по поводу Эвелины Большаковой, — сказал он в диктофон настойчивым голосом. — Пожалуйста, немедленно перезвоните.

Эвелина закрыла глаза. Она знала, что он не отвечает на незнакомые номера и редко проверяет голосовую почту, если только его ассистент не пометит сообщения как важные.

— Посмотрите на телевизор, — крикнул водитель спереди.

Эвелина повернула голову. На стене машины скорой помощи был установлен небольшой монитор, настроенный на местные новости. Бегущая строка внизу была ярко-красной: СРОЧНЫЕ НОВОСТИ: ПОЖАР В ПЕНТХАУСЕ БАШНИ ВЭНС.

Камера показала панораму дыма, валящего из вершины здания — ее дома, ее тюрьмы, — а затем переключилась на прямую трансляцию с Голливудского бульвара.

Сердце Эвелины остановилось. Монитор беспорядочно запищал, пронзительный предупреждающий сигнал заставил фельдшера обеспокоенно посмотреть на нее.

На экране, за тысячи миль отсюда, в Лос-Анджелесе, был Владислав.

Он не паниковал. Он не проверял свой телефон. Он защищал женщину от папарацци, его рука собственнически обвивала ее плечи, а лицо исказилось в гримасе, обращенной к слишком близко подошедшему фотографу.

Снежана Поплавская.

Она выглядела хрупкой, ее глаза были широко раскрыты и полны слез, она цеплялась за лацканы пиджака Владислава. Заголовок сменился: «Владислав Большаков утешает Снежану Поплавскую после панической атаки на премьере».

Эвелина уставилась на его руку. Та самая большая, умелая рука, которую она держала во время их свадебных клятв, рука, которая размашисто подписала их брачный контракт, теперь гладила волосы Снежаны, прижимая ее лицо к своей груди, чтобы скрыть от вспышек фотокамер.

Он защищал ее от света.

Пока Эвелина горела в его доме.

Слеза вытекла из уголка ее глаза, прочертив чистую дорожку сквозь сажу на щеке. Она была горячей, едкой.

— Нам нужно ее успокоить, — торопливо сказал фельдшер. — Пульс сто восемьдесят. У нее начинается шок.

Эвелина почувствовала укол иглы в свою неповрежденную руку. Холодный поток успокоительного хлынул по венам, замораживая огонь в ее легких. Пока тьма подкрадывалась с краев ее зрения, образ Владислава, обнимающего Снежану, выжегся на обратной стороне ее век.

«Три года, — подумала она, слова плыли в черной пустоте. — Я дала тебе три года молчания. Три года была идеальной, невидимой женой. А ты позволил мне сгореть».

Когда Эвелина очнулась, тишина была громче сирен.

Она была в отдельной палате. Стены были бледно-бежевого, отталкивающего цвета. За окном небосклон Нью-Йорка растворялся в сером рассвете. Она была одна.

Ни цветов. Ни мужа, мечущегося по палате. Только ритмичное «кап-кап-кап» из капельницы.

В палату вошла медсестра, проверяя карту. Она замерла, увидев, что глаза Эвелины открыты. В ее взгляде промелькнуло сочувствие — то самое, особое, снисходительное сочувствие, предназначенное для женщин, чьи мужья публично их унижают.

— Миссис Большакова, — тихо сказала она. — Вы очнулись. Мы обработали ожоги на шее, руке и ноге. Они второй степени, но должны зажить с минимальными шрамами, если вы будете осторожны.

— Мой муж? — голос Эвелины был шепотом, похожим на звук наждачной бумаги, скребущей по бетону.

Медсестра замялась. Она посмотрела на выключенный телевизор на стене, затем снова на Эвелину.

— Мы... мы пока не смогли с ним связаться напрямую. Похоже, он все еще разбирается с прессой в Лос-Анджелесе. В новостях сказали... — она осеклась, не желая произносить это.

В новостях сказали, что он с ней.

Эвелина посмотрела на свое отражение в темном окне. Ее волосы спутались от сажи. На шее была повязка. Она выглядела как призрак. Или, может быть, как труп, который забыл умереть.

— Понятно, — сказала Эвелина.

Медсестра поправила одеяло Эвелины.

— Вам нужен отдых. Врач сказал, что вы должны остаться под наблюдением как минимум на двадцать четыре часа.

Эвелина посмотрела на капельницу в своей руке. Это была привязь. Поводок. Точно такой же, как кольцо на ее пальце.

— Нет, — сказала Эвелина.

Она протянула руку и сорвала пластырь.

— Миссис Большакова! Что вы делаете? — медсестра бросилась вперед, ее руки заметались.

Эвелина выдернула иглу. Капля ярко-красной крови выступила и скользнула по ее коже. Она не почувствовала этого. Она больше ничего не чувствовала физически. Огонь прижег нервные окончания ее сердца.

— Я выписываюсь, — сказала Эвелина. Она свесила ноги с кровати. Больничная сорочка была тонкой, и пол был ледяным под ее босыми ногами.

— Вы не можете, — запротестовала медсестра. — Вы надышались дымом. Вам нужно...

— Мне много чего нужно, — перебила Эвелина, вставая. Комната на секунду поплыла, затем обрела устойчивость. — Но ничего из этого нет в этой больнице.

Она подошла к маленькому шкафчику, где хранились ее вещи — то немногое, что уцелело на ней. Ее испорченная одежда, ее треснувший телефон.

Эвелина оделась в пропитанные дымом, жесткие джинсы и футболку с прожженной дырой у воротника. Ей было все равно.

Она взяла свой телефон. На экране вспыхнуло уведомление.

«Дейли Мейл»: «"Мой ангел-хранитель", — говорит Снежана Поплавская о Владиславе Большакове. — "Только он может успокоить мои бури"».

Эвелина рассмеялась. Это был сухой, надломленный звук.

Она открыла защищенное приложение на своем телефоне, спрятанное глубоко в папке с надписью «Рецепты». Оно требовало отпечаток пальца и двадцатизначный пароль.

Экран загрузился. Банк Каймановых островов.

Владелец счета: Архитектор.

Баланс: $24,500,000.00.

Эвелина уставилась на число. Три года она позволяла семье Вэнс обращаться с ней как с нищенкой, золотоискательницей, которая должна быть благодарна за крохи с их стола. Она позволяла Владиславу платить за ее одежду, ее еду, выставляя это как долг, который она никогда не сможет вернуть.

Но Эвелина была Архитектором. Самым востребованным гострайтером Голливуда. Женщиной, написавшей три сценария, получивших «Оскар», под псевдонимом, потому что семья Вэнс не позволяла своим женам «работать».

Она заблокировала телефон.

— Миссис Большакова, пожалуйста, позвольте мне вызвать вашего водителя, — умоляла медсестра, следуя за ней в коридор. — Или ассистента мистера Большакова?

Эвелина остановилась у лифта. Она повернулась к ней, ее глаза были сухими и твердыми.

— Никому не звоните, — сказала она. — Эвелина Большакова погибла в том пожаре.

Она вышла из дверей больницы в пронизывающий утренний холод. Она не стала искать черный седан, который обычно возил ее, словно заключенную.

Она подняла руку и поймала желтое такси.

Водитель, тучный мужчина с добрым лицом, посмотрел на Эвелину в зеркало заднего вида. Должно быть, она выглядела как сумасшедшая — испачканная сажей, пахнущая дымом, с кровоточащей рукой.

— Куда, леди?

Эвелина посмотрела на бриллиантовое кольцо на левой руке. Пять карат. Безупречная чистота. Холодный как лед. Она дважды нажала боковую кнопку телефона, чтобы открыть кошелек. Он все еще работал.

— В Мидтаун, — сказала Эвелина, ее голос набирал силу. — Юридическая фирма «Стерлинг и Хейл».