Восстание из руин: Эпическое возвращение Старфолла

В эту ночь дождь над городом не просто шел. Он обрушивался на асфальт с такой яростью, словно пытался расколоть мегаполис надвое.

Марана Могилевская почувствовала удар раньше, чем услышала скрежет.

Мир резко накренился влево. Металл взвыл, встретившись с металлом, - этот звук прошел сквозь зубы и осел глубоко в костях. Затем последовал толчок. Ее седан впечатался в отбойник с такой силой, что голову отбросило на подголовник, едва не сломав шею.

Наступила тишина. Тяжелая, удушливая. Ее нарушал лишь ритмичный, издевательский стук дворников.

За глазами расцвела боль - горячая, ослепительно белая. Она моргнула, пытаясь разогнать туман, но по виску уже текла теплая, липкая жидкость, заливая глаз. Она коснулась лба дрожащими пальцами. В мигающем свете приборной панели они окрасились в темный цвет.

Кровь.

Паника, холодная и беспощадная, пробилась сквозь шок. Ей нужна помощь. Ей нужно спасение.

Рука, трясущаяся так сильно, что пальцы едва слушались, нащупала телефон на пассажирском сиденье. Экран треснул, паутина стекла перечеркнула обои, которые она установила три года назад - фото с Климом на Бора-Бора. Он там не улыбался. Улыбалась только она.

Она нажала быстрый набор: «Муж».

Гудок. Один. Второй. Третий.

Звук дозвона казался спасательным кругом, тонкой нитью, связывающей ее с единственным человеком, который клялся ее защищать.

Звонок сбросили.

Марана уставилась на экран, сердце пропустило удар. Должно быть, он нажал не ту кнопку. Или связь в грозу барахлит. Грудь сдавило, воздуха в легких стало катастрофически мало. Она набрала снова.

На этот раз ответили после второго гудка.

- Госпожа Волкова, - произнес голос. Это был не Клим. Голос был гладким, профессиональным и абсолютно равнодушным. Вильям, личный помощник Клима.

- Вильям, - прохрипела Марана. Голос сорвался на жалкий скрип. Она закашлялась, чувствуя вкус меди во рту. - Вильям, дай трубку Климу. Пожалуйста.

- Господин Волков сейчас на важном совещании по поводу антикризисного пиара, - отчеканил Вильям, словно читал по бумажке. - Он дал четкие указания не беспокоить его.

- Я... я попала в аварию, - прошептала Марана. Боль в голове теперь пульсировала в такт бешеному ритму сердца. - Я на шоссе. Машина... здесь кровь.

На том конце повисла пауза. Послышался приглушенный звук, будто трубку прикрыли ладонью. Затем голос Вильяма вернулся, но тон изменился. Это было не беспокойство. Это была неловкость.

- Госпожа Волкова, господин Волков передает... - Вильям замялся.

- Что он передает? - взмолилась она. Слезы смешались с кровью на щеке.

- Он просит прекратить этот спектакль, - голос Вильяма стал тише. - Цитирую: «Повесь трубку. Скажи ей, что у меня сегодня нет времени на ее эмоциональный шантаж».

Связь оборвалась.

Марана не сразу опустила телефон. Она прижимала его к уху, слушая пустые гудки. Они были громче дождя. Громче сирен, воющих где-то вдалеке.

Он подумал, что она лжет.

Он решил, что ее истекающее кровью тело на обочине трассы - это просто способ привлечь внимание.

Телефон выскользнул из онемевших пальцев и упал на коврик. Она откинула голову назад, закрывая глаза. Темнота манила.

К тому времени, как парамедики вскрыли дверь, Марана парила где-то между сознанием и кошмаром. Она чувствовала чьи-то руки, эффективные и безличные. Её пристегнули к каталке. Дождь ударил в лицо, холодный и резкий, но она не дрогнула. Она ничего не чувствовала.

В приемном отделении флуоресцентные лампы резали глаза. Врач с уставшим лицом зашивал рассечение на лбу. Она отказалась от анестезии. Ей нужна была эта боль. Ей нужно было знать, что она всё ещё в своем теле, потому что душа, казалось, висела под потолком, глядя вниз на руины её жизни.

- Вам повезло, госпожа Волкова, - пробормотал врач, завязывая узел. - Еще сантиметр, и вы бы потеряли глаз. Где ваш муж? Нам нужен кто-то, чтобы подписать документы на выписку, если вы хотите уйти сегодня.

- Он... в командировке, - солгала Марана. Ложь на вкус напоминала пепел.

Она повернула голову. На стене висел телевизор, транслирующий светскую хронику. Звук был выключен, но ярко-красная бегущая строка кричала:

СРОЧНО: КЛИМ ВОЛКОВ ЗАМЕЧЕН В ОТЕЛЕ «ПЛАЗА» С АНЖЕЛИКОЙ РЮРИКОВОЙ.

Марана перестала дышать.

Кадры были зернистыми, снятыми сквозь пелену дождя, но ошибки быть не могло. Клим, ее муж, провожал миниатюрную женщину к ожидающему лимузину. Он снял пиджак и накинул его ей на плечи, укрывая от непогоды.

Его лицо было повернуто к ней. На нем застыло выражение безумной, обнаженной заботы, какой Марана не видела в свой адрес за все четыре года брака.

Анжелика Рюрикова. Любовь детства. Та, что ускользнула. Та, что сейчас была «хрупкой» из-за скандала с предполагаемой беременностью.

Марана посмотрела на время на экране. Прямой эфир.

В ту самую секунду, когда Марана истекала кровью на руль, умоляя о помощи, Клим кутал в свой пиджак другую женщину.

Что-то внутри грудной клетки Мараны хрустнуло, как тонкое стекло. Не громко. Тихо, окончательно и непоправимо.

Она села. Комната закружилась, но она заставила мир остановиться.

- Я сама подпишу бумаги, - сказала она медсестре, вошедшей с планшетом.

- Госпожа Волкова, вам правда не стоит садиться за руль, - сказала медсестра, косясь на повязку.

- Я не поведу.

Марана достала телефон из сумочки. Экран был разбит, но работал. Она пролистала контакт «Муж». Пролистала «Отец».

Она остановилась на имени «Зоя».

Вызов.

- Марана? - голос Зои был звонким, на фоне шумел какой-то ситком. - Привет, детка. Всё норм?

- Зоя, - произнесла Марана. Её голос был ровным. Пугающе ровным. - Забери меня из больницы Ленокс Хилл. Я разбила машину.

- Чего, блять?! - взвизгнула Зоя. Шум телевизора мгновенно стих. - Я выезжаю. Я уже в тачке. Клим там? Дай ему трубку, я буду орать.

- Нет, - сказала Марана. Она смотрела на экран ТВ, где отъезжал лимузин. - Его здесь нет. И я не вернусь в пентхаус.

- Окей, - голос Зои мгновенно смягчился. - Окей, милая. Я еду. Десять минут.

Марана вышла из больницы через двадцать минут. Дождь не прекратился. Он пропитал её тонкую блузку, холодя кожу, но теперь этот холод казался броней.

У входа дежурили несколько папарацци, надеясь на передоз знаменитости или скандал. Они даже не подняли камеры. Для них она была никем. Просто Марана Могилевская, тихая, скучная жена наследника империи Волковых. Предмет интерьера.

Побитый «Форд Фиеста» Зои с визгом затормозил у бордюра. Он был резким контрастом гладким черным седанам, к которым привыкла Марана. Он был ржавым, шумным и прекрасным.

Марана забралась внутрь. В машине пахло старой картошкой фри и ванильным ароматизатором. Пахло домом.

Зоя не задавала вопросов. Она просто протянула руку, схватила ледяную ладонь Мараны и крепко сжала.

- Едем ко мне. У меня есть вино и замороженная пицца.

Марана смотрела в окно, пока город размазывался в пятна света. Боль в голове стала тупой и далекой, её было легко игнорировать.

Телефон завибрировал на коленях.

СМС от Клима.

«Прекрати драму. Езжай домой. Разберусь с тобой завтра».

Марана смотрела на слова. Вчера она бы набрала абзац извинений. Она бы объясняла. Она бы умоляла.

Сегодня она просто нажала кнопку выключения, и экран стал черным.