Восставшая из могилы королевой

Я водила пальцем по золотым буквам на собственном надгробии, когда чья-то рука коснулась моего плеча.

Это был Кирилл.

Тот самый мужчина, который пять лет назад бросил меня истекать кровью в канаве, потому что не хотел опоздать на помолвку моей сестры.

— Умри тихо, Ева, — сказал он тогда по телефону и повесил трубку.

Теперь, стоя над моей могилой, он в шоке уронил дешёвые пластиковые цветы.

— Ева? Ты же... мы тебя похоронили.

Они меня не хоронили.

Они похоронили пустой ящик, чтобы сохранить лицо, оплакивая «проблемную» дочь, от которой на самом деле избавились, как от сломанной игрушки, в тот самый момент, когда я стала обузой.

Шок Кирилла быстро сменился знакомой надменной яростью.

Он обвинил меня в том, что я инсценировала свою смерть ради внимания.

Он сказал, что я больная, раз заставила семью пройти через такую боль.

Он даже потянулся, чтобы схватить меня за руку, намереваясь оттащить к отцу извиняться.

— Ты пойдёшь со мной, — выплюнул он. — Ты должна нам всё объяснить.

Но он совершил роковую ошибку.

Он думал, что говорит с Евой Демидовой, той мягкой девочкой, которая плакала, разбив коленки.

Он не заметил чёрный «Мерседес», ожидавший у обочины, и мужчину, который из него вышел.

Прежде чем пальцы Кирилла успели коснуться моего пальто, его запястье перехватила стальная хватка.

Между нами встал Константин Романов, самый опасный авторитет Москвы.

— Ещё раз тронешь мою жену, — прошептал Константин, и его голос обещал жестокую расправу, — и лишишься руки.

Я улыбнулась, глядя, как ужас вымывает краску с лица Кирилла.

Я вернулась из мёртвых не для того, чтобы объясняться.

Я вернулась, чтобы похоронить их всех.

Глава 1

От лица Евы Романовой

Я водила пальцем по холодным буквам на собственном надгробии, когда чья-то рука неуверенно коснулась моего плеча.

Человек, которому принадлежала эта рука, был тем самым, кто пять лет назад оставил меня умирать в канаве.

Мрамор был ледяным под моими перчатками.

Безупречная серая плита, гораздо дороже всего, что мой отец когда-либо тратил на меня, пока я дышала.

Здесь Покоится Ева Демидова.

Любимая Дочь.

Дорогая Сестра.

Ложь была высечена глубоко и залита золотой краской, которая насмехалась надо мной, поблёскивая в лучах полуденного солнца.

Это было почти смешно.

Они похоронили пустой гроб, чтобы сохранить лицо, оплакивая девушку, от которой избавились, как от сломанной игрушки, как только она стала обузой.

Я поправила большие солнцезащитные очки.

Моё отражение в полированном камне показывало женщину, которую они бы не узнали.

Ева Демидова была мягкой, суетливой девочкой, которая плакала, разбив коленки.

Ева Романова — женщина, смотревшая на меня из отражения, — была выкована в огне московской группировки. Она была замужем за человеком, чьё имя заставляло взрослых мужчин переходить на другую сторону улицы, и одета в пальто, которое стоило дороже всего этого участка земли.

— Прошу прощения.

Голос был знакомым.

Он царапнул мой позвоночник, как ржавый нож.

Я не обернулась сразу. Я позволила тишине растянуться, стать тяжёлой и удушающей.

Я вдохнула, чувствуя запах сырой земли, смешанный с приторным ароматом дешёвого одеколона.

Old Spice и отчаяние.

Когда я наконец повернулась, Кирилл Громов уронил цветы, которые держал в руках.

Букет пластиковых лилий с жалким шелестом упал на траву.

Его лицо обмякло.

Он выглядел точно так же, как в ту ночь, когда оставил меня среди обломков. Красивый пустой, магазинной красотой.

Квадратная челюсть, волосы, уложенные гелем, но глаза — слабые.

— Ева?

Он прошептал это имя, словно увидел призрака.

Его кожа стала пепельного цвета.

— Ты же... ты мертва.

Я шагнула ближе, мои каблуки слегка утонули в мягкой земле моей собственной могилы.

Я не вздрогнула. Не заплакала.

Моё сердце билось в медленном, ровном ритме, которому научил меня владеть Константин.

— Ева Демидова мертва, — сказала я, мой голос был ровным, лишённым дрожи, которая раньше определяла меня.

Я указала на камень.

— Здесь так и написано.

Кирилл, спотыкаясь, отступил на шаг.

Он переводил взгляд с могилы на меня, его мозг не мог соединить образ окровавленной девушки, которую он бросил, и безупречной женщины, стоявшей перед ним.

— Как? — он задохнулся от этого слова. — Мы тебя похоронили.

— Поправка, — сказала я, резко склонив голову. — Вы похоронили ящик с камнями и ложь.

Я посмотрела на пластиковые цветы у его ног.

Они были пыльными. Он купил их на заправке. Даже мёртвой, я не заслужила от него настоящих лепестков.

— Выглядишь так, будто увидел призрака, Кирилл, — сказала я, смахивая несуществующую пылинку с лацкана.

— Но призраки не носят Chanel.