Su cuerpo anhelaba el mío, su corazón me eligió

Durante tres días, me encerré en mi dormitorio y corrí todas las cortinas.

Roberto llamó a mi puerta repetidamente, pero la comida que traía se quedaba intacta afuera. Podía escucharlo suspirar y murmurar cosas como:

—Señora, se va a enfermar —pero no me importaba.

Simplemente me quedaba en la cama, aferrada al trozo quemado del retrato de mi madre, sin moverme.

Pero alguien no me dejaba tener paz.

Ava no dejaba de enviarme mensajes de texto.

Fotos de ella y Dante caminando por la playa. Un video de un collar que él le había comprado por una fortuna. Una imagen borrosa de ellos enredados en la cama.

[Gracias por liberarnos. Ava.]

Debería haberlos borrado. Bloquear su número.

Pero no lo hice.

Como una masoquista, me quedé mirando las imágenes, viendo a mi esposo adorar a otra mujer, hasta que mi corazón se entumeció y el dolor finalmente disminuyó.

Y cualquier amor que alguna vez sentí por Dante Moretti finalmente murió en el proceso.

Al quinto día, sonó mi teléfono. Era mi amiga, Sophia.

Vacilé, pero respondí.

—¿Elara? Dios, suenas fatal. ¿Qué pasa? —la voz de Sophia estaba llena de preocupación.

—Nada, solo un resfriado —dije, intentando sonar normal.

—Escucha, sé que es pedir mucho, pero estoy desesperada —dijo ella, con las palabras apresuradas—. Hay una gala benéfica esta noche y se suponía que yo tocaría el violín, pero mi madre acaba de ser hospitalizada. Tengo que ir a Boston. ¿Te acuerdas? —hizo una pausa—. En la universidad, siempre fuiste mejor violinista que yo, es solo que después… —su voz se apagó—. Como sea, ¿puedes, por favor, cubrirme? Es solo una pieza. Ave María. Sé que todavía la recuerdas.

Ave María.

Era la favorita de mi madre. Decía que contenía el amor más puro y el anhelo más profundo del mundo.

Tras una larga pausa, acepté.

Me maquillé con cuidado; los detalles delicados eran un escudo. Un vestido de gasa blanca añadía una cualidad etérea, casi sagrada, a mi apariencia. Apenas reconocí a la mujer en el espejo.

Era la primera vez desde la muerte de mi madre que no me escondía detrás de una fachada agresiva e intimidante.

Antes de subir al escenario, un joven del equipo me preguntó:

—¿Nerviosa? —negué con la cabeza. Extrañamente, no lo estaba. De hecho, sentía una paz que no había sentido en años.

La música siempre había sido mi santuario. Sin importar cuánto dolor me arrojara la vida, siempre podía encontrar serenidad al sostener mi violín.

—Damas y caballeros, denle la bienvenida a nuestra violinista solista, interpretando, Ave María.

La voz del anfitrión llenó el salón mientras un reflector iluminaba el centro del escenario.

Respiré hondo y caminé hacia la luz.

El público guardó silencio, con los ojos puestos en mí. No los miré. Solo cerré los ojos, apoyé el violín en mi hombro y dejé que mis dedos encontraran las cuerdas.

La primera nota se elevó por todo el salón de baile. En ese momento, el mundo desapareció. La melodía de Ave María fluyó como seda, cada nota precisa, llena de emoción. En esa música, vertí todos mis recuerdos, todo mi amor, todo mi dolor y toda mi renuncia.

Cuando la nota final se desvaneció, el salón se sumió en un silencio sepulcral.

Luego, estalló en aplausos atronadores.

Abrí los ojos e hice una profunda reverencia.

Cuando me enderecé, lo vi.

Dante. Sentado en la tercera fila, vestido con un esmoquin negro, mirándome fijamente. Su expresión era una que nunca había visto antes: asombro, maravilla y algo más, algo complejo e ilegible.

A su lado, Ava, con un vestido rosa, le tironeaba de la manga.

—¿Qué te pasa? —no podía oírla, pero podía leer la molestia en su rostro—. ¿Por qué la miras así?

Dante no le respondió. Solo siguió mirándome.

Nuestras miradas se cruzaron a través de la sala y, por un segundo, el tiempo se detuvo.

Él estaba viendo una versión de Elara que nunca supo que existía: no la esposa impulsiva con la que lo obligaron a casarse, sino una mujer hecha de una fuerza frágil.

Y yo estaba viendo a un hombre al que amé una vez, y del que ahora tenía que despedirme por completo.

Rompí el contacto visual, e hice una última reverencia al público y salí del escenario.

Los aplausos continuaron detrás de mí, pero sabía que esta actuación no fue solo para Sophia. Fue para mí.

Esta era mi despedida. Un último adiós a mi antiguo yo.

Un último adiós a Elara Moretti.

De ahora en adelante, iba a empezar de nuevo.