Me Traicionó, y Me Casé con el Don

Casi no dormí; las imágenes viles seguían grabadas a fuego en mi mente. El penthouse no estaba solo sucio; estaba contaminado. Habría que vaciarlo, fumigarlo y exorcizarlo. A la mañana siguiente, mientras organizaba un equipo de seguridad para expulsar por la fuerza a sus ocupantes indeseados, llegó una entrega a mi suite.

Era una invitación de compromiso.

“Para Marco Falcone y Sofia Rossi.”

Pero no fue la invitación lo que desató mi rabia ciega. Fueron las fotos que ya circulaban por las redes sociales. Sofia, posando para la cámara, llevaba puesta la reliquia de mi madre: un collar de zafiros que había pasado por tres generaciones de mujeres Rossi.

Mi madre me había colocado ese collar alrededor del cuello en su lecho de muerte. Y Marco, el hombre que conocía su historia, se lo había regalado a su puta.

Tenía que recuperarlo.

A las siete de la noche llegué a la dirección que figuraba en la invitación: el rascacielos donde vivía Marco.

En cuanto salí del ascensor, un grupo de los hombres de Marco —sus matones— me vio. Se acercaron pavoneándose, rodeándome como hienas.

—Vaya, vaya, miren lo que trajo el gato —se burló uno—. ¿Vienes a ver al jefe comprometerse con una mujer de verdad?

—Quítense de mi camino —intenté pasar entre ellos.

Se cerraron más, su aliento apestando a whisky barato y malicia.

—Escuché que ahora te estás follando al Don —se rió uno con una cicatriz irregular cruzándole el rostro—. Qué pena. Supongo que te gusta escalar usando la espalda, ¿no?

—Cállate —dije, con la voz peligrosamente baja.

Una profunda tristeza me inundó: tristeza por mi propia ceguera. Durante cinco años me había dedicado a esta familia y, para ellos, nunca fui su futura Donna. Solo fui un escalón.

—Uy, tiene carácter —se burló el de la cicatriz. Luego inclinó deliberadamente su vaso, empapando la parte frontal de mi vestido de diseñador con whisky—. Ahí. Ahora sí luces como corresponde.

Los demás estallaron en carcajadas. Uno me agarró por la parte trasera del vestido; la tela se tensó. Me debatí, pero estaba irremediablemente superada en número.

—¡Basta! —una voz cortante atravesó las burlas.

Marco y Sofia salieron del apartamento. Vestían trajes a medida impecables, la imagen perfecta de una pareja feliz. El collar de zafiros brillaba en el cuello de Sofia, ese azul profundo burlándose de mí.

—¿Qué están haciendo? —Marco fulminó con la mirada a sus hombres.

—Jefe, estaba intentando arruinar la fiesta —mintió con soltura el de la cicatriz.

Sofia se deslizó hacia mí, llevando la mano al collar en un gesto deliberadamente provocador.

—Oh, Lydia. ¿Viniste por esto? Marco dice que se ve mucho mejor en una mujer de verdad.

—Eso era de mi madre. Devuélvemelo —dije, sin apartar la mirada de la suya.

Sofia fingió pensarlo un instante y luego curvó los labios en una sonrisa cruel.

—Si lo quieres tanto, supongo que podrías ganártelo.

—¿Cuál es la condición?

Extendió un pie calzado con un tacón alto y brillante.

—Ponte de rodillas y límpiame los zapatos. Con la lengua. Si haces un buen trabajo, lo pensaré.

—¡Sofia! —intervino la voz de una mujer mayor. Era la madre de Marco—. ¿Cómo puedes tratar así a Lydia? Casi fue una de los nuestros.

Un destello de esperanza se encendió en mí. Tal vez ella, al menos, tuviera algo de decencia.

Sus siguientes palabras la apagaron.

—Lydia, por el bien de la paz, haz lo que te dice. Sofia está embarazada del segundo hijo de Marco. No podemos permitir que se altere.

Sofia posó una mano triunfante sobre su vientre ligeramente abultado, desafiándome con la mirada.

No me importaba ella ni su supuesto hijo. Pero mi dignidad no estaba en venta.

—Me niego —me di la vuelta para irme—. Y todos ustedes pagarán por esto.

Si no podía recuperar el collar esa noche, encontraría otra forma. Una mucho más permanente.

—Deténganla —ordenó Marco, con la voz cargada de fría furia.

Sus matones me bloquearon el paso al instante; sus manos me sujetaron, ásperas e invasivas. Luché, pero sus agarres eran de hierro.

Marco se plantó frente a mí, alzándome el mentón con los dedos, una sonrisa cruel en los labios.

—Lydia, te daré una última oportunidad. Suplica mi perdón. Discúlpate por tu comportamiento. Tal vez entonces sea misericordioso.

Mi respuesta fue un escupitajo sobre su zapato pulido.

—En tus sueños.

—Llévenla al cuarto de atrás. Enséñenle modales —la voz de Marco estaba impregnada de un placer sádico—. Háganle entender su lugar.

Empezaron a arrastrarme. La desesperación comenzaba a instalarse. Y entonces—

¡BOOM!

La puerta principal salió volando de sus bisagras, el marco astillándose al estrellarse contra la pared.

Una figura quedó recortada en el umbral, irradiando una amenaza absoluta. Vestido con un traje negro hecho a medida, sus ojos grises eran astillas de hielo. Lorenzo Moretti estaba allí como un dios de la venganza, flanqueado por una docena de sus hombres, todos fuertemente armados.

—¿Cuál de ustedes —dijo, con un gruñido bajo y letal que resonó en el silencio repentino— se atrevió a tocar a mi esposa?