La mascota rebelde del Don

A la mañana siguiente, fui a la galería. No para elegir un regalo para Bianca, por supuesto. Estaba allí para terminar un último trabajo: restaurar el único recuerdo que me quedaba de mi madre. Un retrato de ella. Damon había movido hilos para recuperarlo de una casa de empeños en quiebra hacía dos meses.

El olor a trementina me golpeó como un anzuelo, arrastrándome cinco años atrás. Yo solo era una pobre estudiante de arte entonces, una huérfana que trabajaba turnos en una cafetería para pagar la matrícula. Pintaba en mi tiempo libre, soñando con tener mi propia exposición.

Entonces, un día, una chica rica de la escuela vertió un café hirviendo sobre mi proyecto final.

—Vaya —se burló—. Algo tan patético nunca iba a colgar en una galería. Solo te ayudaba a sacar la basura.

Intenté defenderme, pero sus amigas me acorralaron y una bofetada me ardió en la cara. Fue entonces cuando apareció Damon. Él no era el monstruo que es hoy. En aquel entonces, vestía un traje caro hecho a mano. Un dios que se había perdido en la parte equivocada de la ciudad. Simplemente pasaba por allí, hablando de una exhibición de arte, pero se detuvo. No la tocó. Solo la miró. Una sola mirada fría. Al día siguiente, la familia de esa chica desapareció de Nueva York.

Pensé que era mi caballero. Me dio un trabajo en su galería, una oportunidad de estar rodeada del tipo de arte con el que solo había soñado en los suburbios. Luego, tres meses después, estaba trabajando en un turno nocturno cuando unos tipos de una familia rival me acorralaron. Pensaban que yo era solo una chica con la que él se acostaba, una forma de humillar al nuevo jefe del barrio.

Damon vino. Esta vez, no fue un caballero. Era un demonio salido del mismo infierno. Sin palabras, sin negociación. Solo violencia. Lo vi romper el brazo del líder con sus propias manos. Tras una pelea sangrienta, escapamos. Esa noche, me lanzó, aún temblando, a su auto deportivo. Llevó el auto a 200 kilómetros por hora. El rugido del motor ahogó mis gritos.

—¿Asustada? —preguntó. El auto estaba estacionado al borde de un acantilado. Una mano estaba en el volante, la otra acariciaba mis labios.

—Damon… por favor, detente…

—No. Necesitas recordar este sentimiento.

Sus ojos eran salvajes y maníacos. La adrenalina de la pelea a muerte había encendido un fuego en él. Me poseyó allí mismo, al borde de un acantilado, con el auto aún vibrando por la velocidad. No fue amor. Fue una conquista, suspendida entre la muerte y un placer tan agudo que se sentía como dolor.

—Eres mía, Nora —dijo, mordiendo mi cuello al clímax.

Ding.

El sonido del timbre de la tienda me devolvió al presente. Levanté la vista. Una mujer estaba en la puerta: Bianca Torrino. Llevaba un vestido blanco de Valentino y un collar de perlas brillaba bajo las luces. No estaba aquí para comprar arte. Podía verlo en sus ojos. Estaba aquí para marcar su territorio.

—¿Así que esta es la pequeña pintora de Damon? —dijo, mirándome de arriba abajo como si fuera un mueble—. Escuché que eres buena arreglando cosas viejas.

Se acercó al retrato de mi madre.

—Es una lástima que las cosas viejas sean tan inútiles —dijo con una sonrisa de suficiencia—. He oído que esta pintura patética es lo único que te queda. El único vínculo con tu patético pasado.

Mis puños se apretaron.

—No me mires así —dijo Bianca, sacando su teléfono con una sonrisa maliciosa—. Esta es idea de él.

Hizo una videollamada. La pantalla se iluminó con el rostro de Damon. Estaba sentado en la mansión de la familia Torrino; incluso podía ver al padre de Bianca al fondo.

—Nora —la voz de Damon crepitó a través del altavoz, fría y muerta—. Muéstrale algo de lealtad a tu futura reina. Destruye la pintura. Hazlo tú misma.

Mi sangre se congeló.

—No me hagas repetirlo —dijo, agitando el whisky en su vaso. Su tono era el que usaba para dar órdenes a sus perros—. O haré que mis hombres la quemen. Junto con la galería.

Me quedé mirando el rostro del hombre al que había amado durante cinco años. Por negocios. Por un trato. Iba a obligarme a apagar la última luz de mi mundo con mis propias manos.

—¿Qué? ¿Te comieron la lengua los ratones? —se burló Bianca—. Parece que la creación de Damon no es tan obediente después de todo.

Respiré hondo, me tragué las lágrimas y sonreí. Miré a Damon a través de la pantalla.

—Bien —dije, con voz firme—. Como desees.

Con la mirada triunfante de Bianca y la fría fijeza de Damon observándome, tomé una espátula. Una herramienta destinada a la creación, ahora convertida en la hoja de un verdugo. Rasgué el lienzo sobre el rostro de mi madre. Una. Dos. Tres veces. Con cada corte, no solo estaba desgarrando la tela, estaba cortando el último hilo de amor que sentía por él.

Bianca colgó, satisfecha. Se mofó y se dio la vuelta para irse.

—Asegúrate de limpiar esto. No quiero que los lugares de Damon tengan este tipo de inmundicia tirada por ahí.

El sonido de sus tacones se desvaneció. Estaba sola. No lloré. Simplemente me arrodillé entre las ruinas de mi pasado, recogiendo los pedazos. Uno por uno. Como si estuviera enterrando un cuerpo. Tal como hice con mi madre.

Mi teléfono vibró.

[Ven a la casa de seguridad esta noche. Estoy herido. Te necesito].

Me quedé mirando el mensaje, la orden casual. —Te necesito—. La antigua Nora lo habría dejado todo, habría corrido a su lado, lista para recibir otra bala por él. Pero ahora, mirando mis manos cubiertas de pintura roja, el hombre que había hecho latir mi corazón durante cinco años se sentía como un completo extraño.

No estaba herido. Solo necesitaba asegurarse de que su perro todavía tuviera la correa puesta. Me puse de pie y tiré el trapo empapado de pintura a la basura.

—Estaré allí, Damon —susurré a la habitación vacía—. Esta es la última vez que te curaré.